Туристское творчество

Автор - Наталья Маркелова (Тверь)

Обычно, рассказывая о фестивалях, пишут о победителях, о том какой прекрасной или наоборот была погода, и как веселы и энергичны были участники. Это шаблон, который соблюдается безукоризненно. Хотя может быть и правильно, вряд ли будет верно писать о склоках и интригах, хотя последнее время это становится модным, но я об этом писать не буду. Я напишу о другом.
Авторская песня - она, на мой взгляд, не отделима от походов, костров и бродячего народа с рюкзаками. Она выражение души туриста, но тем ни менее она и нечто полностью завершённое, способное на самостоятельное существование. Такой она бывает на фестивалях, когда не туристы привозят её с собой, а она собирает людей вокруг себя.
Вот уже несколько лет в Тверской области на берегу озера Селигер проводится фестиваль авторской песни "Распахнутые ветра", посвящённый Юрию Визбору. На мой взгляд, места лучше и не найдёшь, потому как если кто не был на Селигере, то обязательно должен туда съездить.
Озеро просто огромно и, что меня особенно радует, оно всегда разное. То его воды радостно переигрываются солнечными бликами, то вода похожа на сталь. А ночью при полной луне по воде бежит золотая дорожка, и в темноте кажется прочным мостиком, по которому можно пройти в сказку.
Ещё на озере множество островов. Самый примечательный - это Нилова Пустынь, весь остров занят монастырём. Великолепный вид.
Ну вот и я пошла по выше указанному шаблону. Что ж пора нам этот шаблон скомкать, порвать и выбросить.
Пару лет назад фестиваль проводился на территории одной из турбаз, коих вокруг озера множество. Жили участники и гости, как и полагается, в палатках, поставленных у дороги, и в первые дни отдыхающие, прогуливавшиеся мимо, глазели на лагерь, как на зоопарк, а туристы чувствовали себя точно на витрине или в каком ни будь ныне модном шоу, когда везде понатыканы видеокамеры. Но и те, и другие быстро привыкли и перестали замечать.
Смириться со всем этим можно было хотя бы ради цивилизованного туалета, не ахти что, конечно, но надёжно и чисто. А то иногда организаторы различных слётов устраивают экстрим типа ямы, обнесённой рваной плёнкой, и двумя прогибающимися дощечками над ней. Ну да я увлеклась. Впрочем, речь у нас всё одно пойдёт об этом месте всеобщего пользования.
Народу на слёте всегда много, и к туалету периодически выстраивалась очередь, поэтому, проснувшись рано утром, я первым делом рванула к этому заведению. Вокруг и внутри никого не было!
Уже помыв руки и сознавая, что счастье есть, я собиралась уходить, когда дверь отворилась, и туда протиснулось ведро с тряпкой, а затем старушка. Именно о таких и говорят "божий одуванчик". Тоненькая, сухонькая, с выбивающимися из-под платочка седыми волосиками она увидела меня и улыбнулась, поздоровавшись. Я ответила ей тем же.
- А у меня сегодня радость, - доверительно сообщила она мне, - начальник выдал резиновые перчатки, а то ведь так убиралась. Хлорка все руки разъела. Тяжело убираться-то, уже старенькая. А ведь уйду, и кто тогда работать за меня будет?
Она рассказывала мне что-то о своей жизни, а у меня ком стоял в горле, и что я могла? Только посочувствовать ей.
Уходя, я силой подавила в себе желание поклониться в пояс, скорей всего, это смутило бы не только меня, но бабушку, только тихо произнесла:
- Спасибо.
И выскочила на улицу. А потом плакала, сидя на берегу озера. Рядом никого не было, лагерь спал. Я гладила рукой воду, точно маленького доверчивого щенка, и думала о таких вот старушках, для которых радость - это пара резиновых перчаток и которые убирают дерьмо за нами, талантливыми и красивыми, рвущимися вперёд к далёким вершинам, жаждущими новых открытий и побед. Ради себя рвущимися, не ради них, тех, кто однажды уйдёт, а мы и не заметим, просто ругнёмся из-за того, что в отхожем месте стало грязно. Скажем, вот блин грязная Россия, не задумавшись, что Россия - это мы, мы, не замечающие за своим желанием успеть побольше, того, что рядом. Не замечающие своей и чужой жестокости. Мы ведь стремимся к лучшему, к светлому!
Ну что ж, вперёд, господа, пусть в спину нам глядят пустые окна брошенных домов, коих много по дорогам, пусть радуются перчаткам бабульки и посылают с нами письма до города, а то почтальон один раз в неделю в деревню заезжает и то пьяный. Пусть провожают нас грустные глаза брошенных собак… И будет так…
Но, о Боги! Пусть кто-нибудь напишет мне - "нет, не будет". Хоть кто-нибудь! Я и адрес почты оставлю, так, на всякий случай: litali@mail.ru.